Un acontecimiento gastronómico (in)esperado en Choroní

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Hoy me disponía a cumplir la rutina alimenticia a que necesariamente estoy sometido, cuando algo (in)esperadamente sucedió: Mi amiga del alma, vecina y benefactora, Lilia Gámez tocó a mi puerta y me alegró el día, quizá la semana, o...

Traía en sus manos, aún humeante, un extraordinario plato, una especie de minestrón caribeño,  preparado a base de paticas (así, en diminutivo, con amor, como decimos en Venezuela) de cochino [1] deliciosamente acompañado con caraotas rojas [2], trozos de yuca [3], papas y pasta corta, aliñados (aderezados) con la experticia que sólo es posible en estos pueblos de nuestro país, con ají dulce [4], cebolla y onoto [5].

En otra ocasión he escrito sobre otra variante de este plato, cuya base común son las extremidades del cerdo. Aquel plato, preparado por otra amiga del alma, la señora Isbelia Torres, especialista en la confección de este plato, lo preparó siguiendo los usos y costumbres de la región oriental, concretamente el pueblo de Yaguaraparo, Estado Sucre, y fue publicado en mi blog con el título ¡Qué almuerzo! Frijoles con paticas de cochino, y en el mismo describía la laboriosa preparación del mismo.

Ambos platos, que comparten muchos de sus ingredientes, tienen sin embrago grandes diferencias de sabor, textura y presentación, sin que haya posibilidad de optar por uno u otro.

Chirelito, chirelín

Chirelito, chirelito, principito del jardín

ajicito chiquitico, chirriquitico más bien.

Solito tú te apareces, principito del jardín 

picantico, sabrosito, ¿quién te pudo traer, quién? 

Sé muy bien que te respetan, chirelito, chirelín, 

porque no picas por uno, sólo lo haces por cien. 

Chirelito, chirelito, principito del jardín, 

cuidado tengo en tu mata chirelito, chirelín 

porque sólo a tí te mata la terrible paraulata,
que devora tus fruticos y no se pica ¿por qué?

Chirelito, chirelito, principito del jardín

busco a tí alguien afín

busco por aquí, lo he encontrado ¡al fín!

también te llamas Omar, nietecito de postín,

y por doquiera que pasas, todo te suena tintín.

Chirelito, chirelito, principito del jardín,

chiquito, chiquitico, chirriquitico más bien,

sólo sé que te respetan, chirelito, chirelín,
y ya no picas por uno, ¡porque tú quemas por cien!

Los Heraldos Negros

César Vallejo (Perú, 1892-Paris, 1938)

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... ¡Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!